左世海

　　总是，将你的白发，读成屋顶升起的那缕炊烟，静夜里洒下的那束月光，晚秋草尖上涂染的那层薄霜。

　　总是，将你的背影，读成门前那棵佝偻的老树，屋后那株瘦弱的枯竹，墙角那张落尘的木犁……

　　一辈子没离开过山村，就像那头年迈的老牛，一辈子没离开过老屋，没离开过那几分贫瘠的土地。

　　习惯了爬山路喝河水吃粗粮穿旧衣，习惯了烈日下与禾苗对话烛光里缝补那些零零碎碎的日子。

　　春耕、夏锄、秋收，酷暑、严寒、霜冻。

　　更替的季节，粗糙了你的肌肤，昏花了你的眼神，加深了你的皱纹。贫寒的日子，没有使你悲伤，没有使你失意，没有使你产生舍离山村的念头。

　　是山村爱着你，使你体会到了一种平静的幸福，还是你恋着山村，才默守着这份平淡的爱情？

　　我不知道。

　　山村母亲啊！当你以一棵蒲公英的姿态，目送着成熟的儿女，走出山外；当你依附着墙壁，站成一棵老藤，仰看着最后一朵云霓飘向天际，你是否看到，那种子一步三回头的眷恋，那天际云朵同样满噙的泪水……

　　母亲啊，也许我是一枚远去的种子，也许我是一朵流浪的云霓，但无论走到哪里，我总将你的白发，读成炊烟、月光、晚秋的薄霜；将你的背影，读成老树、枯竹、落尘的木犁……